“这首啊，”许彦清的眉毛微挑，“你竟然喜欢这首歌？”

“你——不喜欢吗？”秦彧的手指蜷起又伸展，这首‘yesterday’就是许彦清高二时弹唱过的。

“不，这是我最喜欢的歌，”许彦清说，“我只是没想到有人跟我一样喜欢这么老的歌。”

听到“跟我一样”几个字，秦彧不自觉地勾起唇角，这首的确是他从初中就很喜欢的歌。

“我高中的时候也弹过这首啊，你听过吧？”许彦清突然想起秦彧说过这件事。

“怎么样，要我给你点指导吗？”许彦清在他身边坐下来。

秦彧的心轻快地跃动，大概就像四月的风吹拂树叶留下的震颤，微弱而不受控制。

秦彧喜欢音乐，不过小时候家里比较穷，父母舍不得花钱请老师。中学以后，父亲离开以前的单位自己创业，生活条件慢慢变好，也买了钢琴。但他错过了最佳的学琴时间，加上学业忙碌，只能自己琢磨，随便弹些简单的曲子。

许彦清不同，他的母亲曾经是大学音乐教师，嫁入许家后离开学校，专心相夫教子。许彦清遗传了母亲的天赋，并从小受到良好的音乐教育，他指导秦彧绰绰有余。

秦彧也是个聪明的学生，加之弹唱的曲目不难，在许彦清的提点下，进步飞速。那年的演出，非常成功。

许彦清再次抬起手臂，轻巧地悬于键盘之上，指尖下流泻出的乐声像被剥开的层层时光。

秦彧已经说不清第一次观看许彦清表演时是什么样子，但他记得感觉到了疼痛。后来，每次和许彦清在一起的时候，他都会重温那种疼痛，是一种被光热灼烧后才会留下的、太过温暖而害怕失去的疼痛。